pequeña sonrisa de Amélie.

Vuelvo a la carga con los Lchaguards

Sun, 25 Oct 2009 10:54:02 GMT

Y aquí está mi lista de favoritos ♥ Naturalmente, podéis votar a quien queráis, pero yo os recomiendo encarecidamente que, si no tenéis ni idea de a quién hacerlo, votéis a los siguientes:

OTP del año:
neyade & nimphetamina
vota AQUÍ

Usuario más drama queen:
alwaysonstandby (mi campaña está aquí)
vota AQUÍ

Usuario mejor artista gráfico:jheans
vota AQUÍ

Usuario mejor artista plástico:staana
vota AQUÍ

El mejor fan de fútbol:sukichann
vota AQUÍ

El mejor fan de Gilmore Girls:
izanaizuki
vota AQUÍ

Y eso es todo. Algún día escribiré una entrada de verdad, I promise xD

And remember... YES WE CAN!

Lchaguards '09: My very own campaña

Sat, 24 Oct 2009 11:07:23 GMT

Primero de todo, muchas gracias a todos los que me votaron como Mayor drama queen en lchaguards. No sabéis la ilusión que me hace haber sido nominada :) So, here comes my very own campaña!

¿Veis? Hasta Obama piensa que YES, WE CAN!

aquí

¿Por qué? Yo os diré por qué. Porque mi frase favorita es OhIcan'tdealwithallthisDRAMA. Porque me identifico con demasiados de los criteros diagnósticos del trastorno límite (borderline). Porque son raros (muy raros) los días en que no tengo un vaivén emocional impresionante (feliz por la mañana, llorando a mares por la noche). Porque el mero hecho de ver una araña o escuchar una canción determinada puede hacerme abrir el grifo. Porque tengo la sensación de que nadie me entiende. Porque todo es intenso y apocalíptico y devastador, hasta las cosas pequeñas. Porque la palabra incertidumbre es mi favorita. Porque no tenéis más que leer mis entradas FO para comprobarlo.

Pero sobre todo, porque si no lo hacéis Blair Waldorf (drama queen por excelencia) os mirará así (she disapproves):

o incluso os lanzará un bolso a la cabeza:

Mientras que, si me votáis, la haréis tan feliz como si estuviera a punto de compartir una botella del mejor vino francés con Chuck Bass :)

Oh, the circus

Tue, 20 Oct 2009 22:11:41 GMT

Señoras y señores, damas y caballeros, Saltimbanco ha comenzado oficialmente ♥ (y yo tengo cuatro personajes y no, no estoy loca xDD)

Saltimbanco

Handle with care ;

Mon, 12 Oct 2009 20:09:53 GMT

Al final he sucumbido.

Handle with care Handle with care
Handle with care Handle with care

It's my new graphics community. The first batch is already there! You can see a couple of examples here:

Saltimbanco!

Thu, 08 Oct 2009 18:00:30 GMT

Saltimbanco ha tomado forma por fin, señoras y señores. Aquí lo tenéis:

Saltimbanco

Saltimbanco

Saltimbanco

Saltimbanco

PS. Le falta todo el asunto de las fichas porque aún estoy buscando un hosting, pero por lo demás está todo :)

Restos del naufragio: IV

Sun, 04 Oct 2009 16:25:54 GMT

Fandom: Restos del naufragio (historia original).
Claim: General.
Tabla: Rock.
Reto: 11. “You shout and no one seems to hear”
(Brain damage) Pink Floyd
Rating: PG-13 (supongo).
Palabras: 1.345
Notas: llevaba un tiempo sin publicar y aquí está la cuarta entrega de la historia. Vamos avanzando...
Sin betear, para no faltar a la costumbre... Por favor, REVIEWS, tanto si son buenos como si son tomatazos. Son la gasolina del escritor.

Este capítulo está dedicado en exclusiva a to_someplace, una personita muy maravillosa y adorable. Porque siempre está al pie del cañón comentando y te hace la vida un poco más feliz ♥ (ILYLAFKLC)
De parte de la enfant terrible por excelencia.

Dani desaparece sigiloso cuando acaban y la verdad golpea a Lía como un mazazo. Se incorpora a duras penas y se arrastra hasta la habitación de Javi, con su amplificador comprado en el mercado negro y los pósters de sus ídolos en las paredes. Se mete en su cama y observa a los Clash rompiendo el bajo en la portada de London Calling.

La realidad de lo que acaba de hacer la absorbe, la consume. Se siente vacía, cuando debería estar pletórica y llena una vez llevada a cabo su venganza. Pero sólo se siente estúpida, infantil.

El horror de no poder ocultar su acto (la marca en su cuello habla más alto que ella) la invade como la marea que sube.

No sabe cuánto tiempo ha transcurrido cuando oye a alguien abriendo la puerta. Reconoce al instante el pelo oscuro y desordenado: es Javi.

Quiere meterse debajo del edredón y no salir nunca más, no tener que enfrentarse nunca a él.

- ¿Qué haces aquí? –le pregunta él.
- Llevo horas esperándote.
- No estaba –y entra en la habitación.
- Ya, me di cuenta.

Se instala un silencio incómodo. Javi se acerca y comienza a agacharse para besarla, pero sus ojos se posan en el chupetón antes que sus labios sobre los de Lía.

Traga saliva y su voz tiembla de ira al preguntarle “¿Qué es eso?”.

Se aparta de ella como si su contacto le quemara, con un respingo. Sus ojos claros llamean y cierra los puños con fuerza, como si quisiera triturarla.

- Tú estabas con Vicky –se defiende Lía, abrazándose las rodillas a modo de protección-. Además, nunca nos prometimos fidelidad.
- ¿Quién? –dice Javi-. ¿Quién, Lía? ¿QUIÉN?

La chica no responde. Nunca lo ha visto tan enfadado, tan fuera de sí. Tan como si quisiera cogerla y darle una paliza. Y, por primera vez, tiene miedo. Lo cree capaz de hacerlo.

- Fue ahora, ¿verdad? –le espeta Javi-. ¡Contesta! –se pone lívido y da vueltas por la habitación como si fuera un tigre enjaulado-. ¡Claro que fue ahora! Llegaste, Dani te dijo que yo estaba con Vicky y entonces… -de pronto comprende. Y ruge de rabia-. ¡Fue con Dani! ¡Fue con Dani, ¿a que sí?! ¡Vamos, niégalo! ¡Ten el valor de mirarme a los ojos y negármelo!

Pero Lía ya no está en Madrid, en Lavapiés. Vuelve a ser una adolescente flaca e insegura de La Coruña, vuelve a escuchar a su padre cantándole las cuarenta cuando descubrió que fumaba porros. Vuelve a recordar la hostia con la que le cruzó la cara, el calor ardiente de su mejilla y la promesa de “No se lo pienso decir a tu madre. No se merece el dolor que le va a causar”.

Los ojos de Lía se llenan de lágrimas, redondos y de color avellana. No sabe bien si llora por Javi y por lo inminente o por el pasado, por la decisión de su padre a enviarla a estudiar lejos a pesar de que también hay una facultad de Filosofía en La Coruña.

No la quería con ellos. Porque también él se había dado cuenta de que destruía todo lo que tocaba; era incapaz de demostrar el cariño, el afecto… el amor. Siempre había sido así y los castigos y las interminables broncas no habían conseguido cambiarla.

Cuando llegó a Madrid, sin embargo, pensó que todo podría dar un giro. Que se convertiría en una persona nueva y diferente, alguien a quien mereciera la pena conocer. Claro que las cosas no habían salido como ella planeaba. Había pasado de ser una Lía adolescente a una Lía universitaria, una Lía 2.0, una versión exactamente igual pero incluso peor de la persona que solía ser.

No hacía más que demostrarlo, una y otra vez. Su último error había sido tratar de vengarse de la “infidelidad” de Javi, cuando en realidad no había nada que vengar. Se sentía ridícula, como se había sentido el primer año en la residencia de estudiantes cuando, como todos los nuevos, había sido blanco de novatadas.

- Con Dani… -sigue murmurando Javi, que parece no dar crédito-. Eso es de zorra, incluso para ti. Lo sabes, ¿no?

Es el insulto lo que la hace salir de su espiral de autocompasión y atreverse a plantarle cara. Se levanta de la cama y lo encara, temblando, resuelta.

- ¿De zorra? ¿Y quién exactamente eres tú para llamarme zorra? –le suelta-. ¿Y qué me dices de ti? ¡¿Tirándote a mi encargada?! ¡Por el amor de Dios!
- ¡Ni que fuerais amigas o algo!
- ¡Es mi jodida encargada! ¡Alguien que conozco, que veo todos los putos días de mi vida! ¡Podría despedirme por esto!
- ¿Despedirte? ¿A qué coño viene eso ahora?
- ¡Estoy diciendo que esa tía está loca! ¡Si se entera de que tú y yo… lo que sea, y que a la vez follas con ella, podría despedirme sólo para joderme!
- ¡Tú sí que estás loca, Lía! ¡¿Te estás oyendo?!

Es él quien no la oye, piensa frustrada. Le apetece coger la funda de la guitarra que hay apoyada contra la pared y rompérsela en la cabeza, como hace Paul Simonon con su bajo en el póster.

- ¿En qué estabas pensando, Lía? –pregunta Javi, ya más calmado. Entierra la cara entre las manos y menea la cabeza. Le recuerda tanto a su padre que Lía no puede evitar un estremecimiento, un golpe directo al corazón-. ¿Con Dani? ¿Mi amigo de toda la vida? A él también le montaré una buena, por cierto…
- Fue culpa mía –admite ella en voz baja, rodeándose el cuerpo flacucho con los brazos, protegiéndose-. Me dijo que estabas por ahí con Vicky y… no sé, Javi. Chiflé. Supongo que podemos decir que chiflé. Perdí el control.
- Naturalmente que perdiste el control –Javi la observa y suspira-. ¿Estás bien?

Lía sacude la cabeza. Lo mira y él le devuelve la mirada, larga, intensa. Parece interminable. Es como si ninguno de los dos quisiera apartar los ojos porque, si lo hacen, se habrá terminado. Todo se habrá terminado. Ambos lo saben.

Ella es la primera en hacerlo. Su mirada resbala de los ojos claros de Javi (todavía no ha sido capaz de definir su color exacto) hacia su mejilla, se detiene en la pequeña cicatriz que tiene en la mandíbula y finalmente se pierde por las curvas y ángulos de su cuello y sus hombros. Finalmente aparta la vista con un supremo esfuerzo de voluntad.

- Se ha acabado, ¿no? –pregunta con voz tenue, pero no temblorosa.

Javi se encoge de hombros, metiendo las manos en los bolsillos de los rotos vaqueros.

- Era cuestión de tiempo.
- Sí.

Lía sale de la habitación, recordando coger su chaqueta, que todavía cuelga de la lámpara sin bombilla de la entrada. No ve a Dani por ninguna parte. Probablemente haya salido, intentando huir de su culpabilidad.

Javi la acompaña hasta la puerta de forma mecánica, como si lo hiciera por convención social y no porque realmente quiera. Lía tiene un nudo en la garganta que va poco a poco descendiendo hasta la boca del estómago, donde se aposenta y forma uno nuevo.

- Bueno, pues… encantada de haberte conocido –dice, sintiéndose torpe, incómoda, como una adolescente en su primera cita-. En serio. Eres un tío genial, Javi. Y siento que las cosas terminen así.
- Lo sé –la mano de Javi avanza hasta su brazo y lo agarra con suavidad. El contacto es tan electrizante como la primera vez que sus pieles se rozaron y les recuerda aquellos tiempos en los que todo parecía posible. Incluso empezar de nuevo-. Yo también. Cuídate mucho, gallega.

Lía asiente mientras la mano del chico se aparta, dejándole espacio para ponerse la chaqueta de cuero añejo. Con un gesto se saca la melena y la esparce por fuera de los cuellos de la cazadora, un gesto que a Javi siempre le había gustado. Según él, denotaba determinación.

- Adiós, Javi.

La puerta se cierra tras ella antes de que pueda oír el susurro de él.

“Adiós, Lía”.

Saltimbanco [circus RPG]

Sun, 27 Sep 2009 18:54:43 GMT

Aquí estoy otra vez *evil laugh*. Quería decir a todos los interesados en el RPG circense (que ya tiene nombre: Saltimbanco) que he creado un foro para la ambientación, los personajes y tal. Toda esa información quedará ahí recogida mientras yo hago y monto el layout y todo lo demás.

Saltimbanco Forum Saltimbanco Forum
Saltimbanco Forum Saltimbanco Forum
Saltimbanco Forum Saltimbanco Forum
Saltimbanco Forum Saltimbanco Forum

Es necesario registrarse para escribir mensajes. Para quien lo haga, por favor que utilice el mismo username que en el LJ (yo estoy como alwaysonstandby), hace mucho más fáciles las cosas.

*iz in love*

Vicio

Fri, 25 Sep 2009 17:32:31 GMT

Ya sé que escribo más o menos unas tres veces al día pero es que NECESITO un RPG nuevo, y naturalmente tengo una idea al respecto... ¡un circo! ¿Llama la atención por ahí?

PS. semanasrotas semanasrotas semanasrotas

PS 2. Adiós de Maldita Nerea no puede describir mejor la relación con mi ex. Yo LLORO.

Restos del naufragio: III

Fri, 25 Sep 2009 12:13:22 GMT

Fandom: Restos del naufragio (historia original).
Claim: General.
Tabla: Rock.
Reto: 2. “Boy, I'm gonna be mean”
(Paradise city) Guns n’ Roses
Rating: PG-13 (supongo).
Palabras: 1.526
Notas: el tercero...
Sin betear, para no faltar a la costumbre... Por favor, REVIEWS, tanto si son buenos como si son tomatazos. Son la gasolina del escritor.

Es abril en Madrid y Lía se encamina hacia el loft de okupas de Javi. Esta noche libra y, como tenía pensado invertirla metiéndose la Metafísica de Descartes en la cabeza, decide hacerle una breve visita al que no es su novio pero como si lo fuera.

Las calles de Lavapiés le dan la bienvenida, sucias y abarrotadas a estas horas de la tarde. Inmigrantes, yonkis no mucho mayores que ella, viejos mendigos con tetrabriks de vino y alguna que otra ama de casa haciendo la compra que desentona bastante en el ambiente.

Lía se sabe el camino de memoria, de modo que tuerce a la izquierda, se mete en una bocacalle y por fin llega al solar vacío junto al que se alza el edificio del loft. Es el típico descampado en el que, por la noche, se llevan a cabo encuentros prohibidos y transacciones ilegales. El típico descampado lleno de botellas rotas, jeringuillas usadas y gatos callejeros que merodean entre la basura.

Llama a la puerta y espera a que alguien le abra. Javi y ella nunca han hablado de intercambiar copias de las llaves de sus respectivas casas, tal vez porque no van tan en serio o simplemente porque la confianza no es la suficiente. Es cierto que las compañeras de Lía lo conocen como si viviera con ellas, y que los muchachos se han acostumbrado a la presencia de ella como si fuera un nuevo integrante del grupo, pero todavía no pueden entrar y salir a sus anchas. Todavía no. Y probablemente nunca lo harán.

No se sorprende cuando ve que no es Javi quien le abre. Presentarse sin avisar es muy típico de ellos.

En su lugar, ve a Dani, el batería. No es muy alto, pero aun así le saca una media cabeza a Lía. Es flacucho y lo apodan “el guiri” por el pelo rubio, los ojos azules y la piel pálida. Cuando sale o queda con alguna tía usa lentillas, pero para estar por casa prefiere las gafas de pasta negra que lleva en estos momentos.

Al verla, se apresura a quitárselas y las cuelga del cuello de la camiseta. La invita a pasar con un vago gesto del brazo.

- Hey, Dani. Qué hay –lo saluda ella sin mucho entusiasmo, quitándose la chaqueta y colgándola de una lámpara sin bombilla que hace las veces de perchero.
- Hola, Lía –Dani sonríe y recorre el pasillo en dirección al salón, suponiendo acertadamente que ella le seguirá-. Si buscas a Javi, no está.
- Oh.

No está. Bueno, era una posibilidad que había tenido en cuenta.

- Entonces, esperaré. ¿Sabes cuánto va a tardar?
- Ni puta idea –Dani se encoge de hombros y se deja caer en el sofá, apoyando los pies en una caja alta de cartón que hay delante. Coge una porción de pizza de una bolsa que tiene en el reposabrazos y le da un mordisco.
- Bueno, da igual –Lía se sienta junto a él, no sin antes echar una mirada a su alrededor. Por lo que ve, Dani estaba en plena sesión cinéfila. En la enorme tele de plasma hay congelado un fotograma de Al Pacino en sus buenos tiempos, ataviado con un traje blanco, por lo que reconoce la película como Scarface.

Saca la cajetilla del bolso y enciende un pitillo mientras el batería pone el DVD en marcha otra vez. Cuando no lo mira, se vuelve a poner las gafas.

- ¿Te gusta Scarface? –pregunta él para romper el incómodo silencio que se ha formado.
- Al Pacino es mi actor favorito –repone ella, esbozando una sonrisa-. La he visto mil veces.

La cara de Dani se ilumina al oír su respuesta y le acerca un trozo de pizza, que ella rechaza con un “No, gracias”.

- ¿Cerveza? –le ofrece entonces, señalando un pack de seis que hay en medio del salón. La mitad de las latas están vacías y aplastadas y otra, a la mitad, junto a los pies de Dani.
- Bueno, vale –el chaval se está esforzando por ser amable y a Lía no le cae mal, así que se levanta, coge una lata y la abre para dar un sorbo a su contenido. Vuelve a sentarse mientras, en la pantalla, Tony Montana vuela hacia Colombia-. ¿Y no sabes dónde está Javi?
- Está con Vicky.

Lía se atraganta con la cerveza y la escupe en un radio de medio metro a su alrededor. Dani observa su reacción con cautela. Por fin, ella consigue calmarse y deja la lata en el suelo.

Ha dejado de prestar atención a la película y a lo que la rodea. No sabe por qué, pero la visión le falla y se le emborrona, las cosas le titilan y se desdibujan. Se le ha secado la boca y por más que traga saliva no le sirve para nada. El corazón le late más deprisa, mucho más deprisa de lo normal y hay algo formándose a toda velocidad en su estómago y en su garganta, algo que se le sube a la cabeza y no sabe qué es.

Si tuviera más experiencia en cuanto a relaciones, sabría que son celos. Celos estúpidos e injustificados, ya que desde un primer momento dejaron claro que no serían fieles por la mera razón de que no serían capaces de serlo.

Entonces, ¿por qué le jode tanto que ahora mismo Javi se esté tirando a su encargada? (Una puta loca con la permanente a la que le va todo el rollo de la dominación y los latigazos, por cierto)

Porque ella, le guste o no, sí que se ha mantenido fiel. Encuentra esa explicación y la satisface lo suficiente como para permitirse sonreír levemente.

Pero eso no quita que Javi sea un capullo. Un capullo y un hijo de puta al que debería machacar la cabeza (y la polla) con una piedra y luego descuartizar su cadáver.

Mira de reojo a Dani, que ni siquiera tiene la decencia de hacer como que está viendo la peli. La mira descaradamente, con el trozo de pizza todavía en la mano, chorreando queso, como preguntándose qué será lo próximo.

Al verlo, a Lía se le ocurre una idea. Que probablemente sea la idea más gilipollas que se le haya ocurrido nunca, pero es una idea al fin y al cabo. Y, además, en el amor y en la guerra todo vale, ¿no? (Que esto no sea amor, trata de autoconvencerse ella, no tiene nada que ver. NADA)

Consciente de estar siendo observada, se coge la melena rubia y la deja caer sobre su espalda mientras cierra los ojos. Se muerde el labio inferior y echa una mirada de reojo al batería, que sigue estático con la pizza a medio camino entre la boca y el regazo.

Lía se estira y se apodera del mando, aprovechando para dejar una buena visión de su culo al otro ocupante del sofá. Pone Scarface de nuevo en pausa y se vuelve para dirigir una sonrisa calculadora, taimada, a Dani. Éste, anticipando su próximo movimiento, deja la comida a un lado y se quita las gafas otra vez, posándolas en el suelo de cualquier manera.

Ella finge un tropiezo y cae directamente sobre él mientras ríe musicalmente. Un juego muy viejo que siempre le daba resultado allá por La Coruña. Se apoya en el pecho de Dani como para levantarse, pero antes de que pueda hacer siquiera el amago las manos de él ya le rodean las muñecas, tal y como esperaba.

Lo mira durante un instante y empieza a pronunciar la frase de rigor (“No deberíamos estar haciendo esto…”), pero Dani no la deja continuar. La besa con ímpetu, rodeándole la espalda con un brazo y atrayéndola más hacia él.

Está haciendo esto como venganza, se recuerda Lía mentalmente mientras rueda con el batería en el sofá, hechos un lío de ropa que estorba y manos curiosas paseándose a sus anchas por la piel. Dan con todos sus huesos en el suelo y, aunque sabe que la espalda le dolerá durante días, suelta una carcajada porque encuentra divertida la situación.

Él aparta de una patada la caja de cartón que hace las veces de mesita de café y sujeta a Lía contra el suelo. Por un momento, se siente acorralada, sin escapatoria, como una presa a la que el cazador ha llevado hasta el borde del barranco. Los ojos de Dani nunca le han parecido tan fríos, y sin embargo deben de ser la única parte de su cuerpo que está a menos de cincuenta grados.

Vuelve a besarlo para quitarse esa impresión de la mente. Está atrapada entre los brazos del batería, y aunque prefiere estar ella encima no se queja. Procede a quitarle la camiseta, besándole la mandíbula, la clavícula, el torso, el ombligo. Él le desabrocha uno por uno todos los botones de la camisa y prácticamente se la arranca mientras le aplica los labios al cuello y succiona, dejando una marca que será perfectamente visible los próximos días.

Lía sólo tiene tiempo de pensar que ni ella misma podría haberlo planeado mejor antes de perder el control y dejarse ir totalmente.

Autoprom, autoprom

Thu, 24 Sep 2009 17:31:20 GMT

Violento amor, semanas rotas en D O S

(c)

semanasrotas semanasrotas semanasrotas semanasrotas semanasrotas semanasrotas semanasrotas semanasrotas semanasrotas semanasrotas semanasrotas semanasrotas semanasrotas semanasrotas semanasrotas

Y ahí publicaré todos mis relatos escritos a partir de ahora. Abandono pointdelirium para siempre (aunque ya estaba bastante abandonado...).

Restos del naufragio: II

Thu, 24 Sep 2009 11:08:13 GMT

Fandom: Restos del naufragio (historia original).
Claim: General.
Tabla: Rock.
Reto: 8. “I found an island in your arms”
(Break on through) The Doors
Rating: PG-13 (supongo).
Palabras: 1.580
Notas: aquí está el segundo capítulo de esta historia.
Sin betear, para no faltar a la costumbre... Por favor, REVIEWS, tanto si son buenos como si son tomatazos. Son la gasolina del escritor.

Lía recuerda ahora, más de dos meses después, aquella primera noche que pasaron juntos. El metro que los llevará hasta su casa está a apenas un par de manzanas del Doble o Nada, pero están cachondos y tienen prisa (por ese orden), así que cogen un taxi.

Mientras ella se pelea con la cerradura del portal, él le mete mano. Da un respingo sobresaltado cuando nota la mano de Javi apartando la goma elástica de su tanga y curioseando en su interior. Lo aparta de un empujón, sólo para atraerlo de nuevo hacia ella. La puerta ya no es un obstáculo, y él la coge en brazos mientras ella dice en susurros entrecortados “El segundo B”.

Lía rodea la cintura masculina con las largas piernas y su espalda choca contra el espejo del ascensor. A tientas busca el botón del segundo y lo pulsa mientras Javi va dejando un reguero de besos húmedos por su cuello y su escote.

El edificio está oscuro y silencioso. Es jueves de madrugada y la mayoría de inquilinos son estudiantes que se hallan en plena época de exámenes. Entre ellos, las dos compañeras de Lía: Gemmy Lou, de Bristol, que estudia Filología Hispánica, y Rocío, de Sevilla, matriculada en una Ingeniería cuyo nombre completo Lía nunca puede recordar.

Abre la puerta y le dice a Javi que no haga ruido, orden que ella misma desobedece al cabo de medio segundo, cuando sus besos se hacen más intensos y el tío la despoja de la camiseta de tirantes. La deja tirada por el pasillo mientras la empuja hacia la primera habitación que ve.

Por debajo de la puerta de ésta se filtra un rayo de luz, lo que indica que su propietaria está despierta. Se trata de Gemmy Lou, así que probablemente está estudiando. Lía se lleva un dedo a los labios, pidiendo silencio, y agarra la mano de Javi para guiarlo hacia su dormitorio.

Sabe que no es nada del otro mundo, por lo que no se molesta en encender la luz. Sólo un par de estanterías desbordantes de libros, un escritorio atestado de papeles y bolígrafos desperdigados, un armario a rebosar, un par de cuadros y pósters adornando las paredes y una cama, que viene a ser lo más importante.

Se deja caer sobre la colcha mientras Javi le desabrocha el sujetador y ella le saca la camiseta estilo vintage por la cabeza. Aunque no desentona en él, se sorprende al comprobar que tiene casi todo el pecho tatuado. Ayudada por la débil luz de la luna que entra a través de la ventana, se da cuenta de algo que no había visto en el Doble o Nada: la cara interior de los brazos también está cubierta de dibujos de tinta, casi en su totalidad.

Sus dedos resiguen el torso de Javi, hambrientos. No es especialmente fuerte, no tiene los músculos desarrollados de un asiduo al gimnasio, pero tampoco es ningún debilucho.

Se baja los pantalones mientras él se desabrocha el cinturón y hace lo mismo. Los muelles del colchón gimen al recibir el peso de Javi cuando se recuesta sobre ella y sigue besándola con fiereza.

La mano de él tantea la mesilla de noche y encuentra una lámpara. La enciende y la luz que proyecta la bombilla ilumina buena parte de la habitación. Javi se levanta para abrir el condón y ponérselo y, mientras lo hace, su mirada recae en un libro que hay en el suelo, abierto como si su dueño se hubiera quedado dormido mientras lo leía.

Lo recoge y lo vuelve para leer el título.

- ¿Así habló Zaratustra? –pregunta con un deje burlón en la voz-. ¿Nietzsche? ¿Hola?
- Es para la universidad –se defiende Lía, siendo súbitamente consciente de su desnudez. Hace un amago de taparse las tetas con la mano, pero no tiene ningún sentido, ya que van a follar sí o sí, con Nietzsche por medio o sin él-. Estoy haciendo Filosofía.
- ¿Filosofía? Creía que habías dicho que tenías mala memoria.
- Y la tengo.
- ¿Entonces? ¿Cómo puedes estudiar Filosofía?

Lía pone los ojos en blanco. Ahí vamos, piensa, vamos a intentar que este cabeza hueca entienda por qué me gusta la Filosofía.

- Filosofía no va de memorizar. O sea, en parte sí, hay un montón de nombres de filósofos de los que probablemente nunca hayas oído hablar –un ligero reproche ante el hecho de que él no estudia (o eso cree ella), ni parece que lo haya hecho nunca-, pero básicamente es más de entender. No puedes memorizar cada una de sus ideologías porque te harías viejo y seguirías sin saberlas todas. Tienes que entender el contexto histórico en que se sitúan, cómo era el pensamiento en aquella época y sus objeciones a éste… y así llegar hasta su forma de pensar.
- Ya –Javi deja caer el libro a un lado con una mueca. Ya se ha puesto el condón y se acerca a ella dibujando esa sonrisa sibilina suya que Lía está empezando a conocer muy bien-. La verdad es que no tengo ni idea de Filosofía, tía, pero la Anatomía se me da de puta madre.

Lía todavía se pone cachonda cuando recuerda aquella noche. No se duermen hasta muy pasado el amanecer, con la persiana subida y sin importarles que el sol entre a raudales de lo cansados que están. Cuando despierta, tiene agujetas, arañazos y hasta un moratón y le duele todo el cuerpo, pero el polvo que ha echado lo justifica.

Han pasado más de dos meses y siguen siendo como dos adolescentes enamorados, sólo que ellos no lo están, o eso dicen. Sus miradas se buscan en el Doble o Nada cuando Javi toca la canción que escribió para ella (“Las mejores piernas de toda Galicia”, se llama, y Lía encuentra la letra absurdamente bonita), se persiguen por todo el bar hasta terminar en los baños, el almacén o el backstage, solos y enredados entre cajas de botellas vacías y amplificadores. Salen de fiesta juntos, van a conciertos, Javi prácticamente es un inquilino más en el piso hasta entonces exclusivamente femenino de Lía. Pero no son pareja, porque no hacen las cosas que hacen las parejas normales: no van al cine si no es por el morbo de follar con el miedo a ser pillados, no salen a cenar (bueno, una vez lo hicieron y después de que el camarero los echara al descubrir que Lía no estaba en el baño, sino haciéndole una mamada a Javi por debajo de la mesa, no han vuelto a hacerlo), no conocen a los padres del otro. Hay quien podría decir que es demasiado pronto o que los padres de Lía viven a unas cinco horas y media en coche, pero la realidad es que nunca van a ser presentados a la familia, porque la suya no es una relación de ésas.

No se han prometido fidelidad porque ambos saben que no lo van a cumplir, aunque a día de hoy lo hayan respetado. Y también tienen gestos bonitos, para qué vamos a negarlo: cuando llega el cumpleaños de Lía, Javi conspira con sus compañeras de piso para prepararle una fiesta sorpresa, con orujo traído directamente de Galicia y tarta de chocolate (su favorita) incluida.

A veces, Lía se queda a dormir en casa de él. Tal y como supuso en un principio, es uno más de los cientos de okupas de Lavapiés, sólo que él es un okupa con suerte. Se trata de una especie de loft, amplio y bien iluminado, que comparte con los de la banda. Los vecinos son okupas también, así que no corren el riesgo de que se quejen a la policía o al Ayuntamiento por el ruido que hacen non-stop. Ensayan, componen, se emborrachan, follan y se colocan a todas horas, no hay horarios de entrada ni de salida ni se reserva el derecho de admisión: es un trozo de ciudad sin ley implantado directamente en la capital española.

A Lía le gusta estar allí, escuchando de fondo las conversaciones guarras de los otros miembros del grupo mientras Javi le toca la última canción que ha escrito. O le toca otras cosas y la hace gritar más alto que la pelirroja que ya ha visto en un par de ocasiones por allí.

Si alguien le preguntara que si lo quiere, Lía no sabría que responder. La respuesta fácil es un “Sí, lo quiero, pero no como se quieren en las pelis de comedia romántica o en las novelas rosas. No sé explicarlo” y un encogimiento de hombros. Si se lo preguntaran a él, se reiría, daría una calada al omnipresente peta y diría “Tío, está buena, está loca y nunca dice que no. ¿Se puede pedir algo más en la vida?”. Lo que no responde a la pregunta, pero sí a lo que busca en una tía.

No tienen miedo de cansarse el uno del otro, no se juran amor eterno, nunca un “para siempre” ha salido de sus bocas. Tampoco un “te quiero”. Son libres para hacer lo que quieran y en ocasiones se preguntan si en realidad es eso lo que desean o si deberían llevar su relación un paso más allá, pero siempre que lo hacen es porque están demasiado pasados para darse cuenta de lo que hacen y el pensamiento se desvanece tan rápidamente como ha venido.

Al fin y al cabo, ¿para qué?, se dicen. Ninguno de los dos quiere acabar con el corazón roto.

Restos del naufragio: I

Mon, 21 Sep 2009 22:24:31 GMT

Fandom: Restos del naufragio (historia original).
Claim: General.
Tabla: Rock.
Reto: 9. “Don't know what I want but I know how to get it”
(Anarchy in the UK) Sex Pistols
Rating: PG-13 (supongo).
Palabras: 1.732
Notas: esta historia no va a estar estructurada por viñetas, sino por capítulos (con lo cual serán un poco más largos que las viñetas). Aun así, cada uno estará basado en uno de los prompts, obviamente.
Sin betear, para no faltar a la costumbre... Por favor, REVIEWS, tanto si son buenos como si son tomatazos. Son la gasolina del escritor.

El Doble o Nada es un bar normal y corriente de Madrid, nada del otro mundo, el típico bar en el que el DJ combina antiguos éxitos de los Red Hot Chili Peppers con el nuevo hit de David Guetta con toda la calma del mundo. No sería digno ni de una migaja de nuestra atención si no fuera porque allí trabajan, por así llamarlo, los protagonistas de nuestra historia.

Lía es gallega, de La Coruña, y estudia Filosofía en la Complutense. Para pagar el alquiler del piso que comparte con otras dos chicas, una inglesa y una sevillana, trabaja de lunes a sábado sirviendo copas en el Doble o Nada. Fuma un pitillo detrás de otro y su escote suele estar recubierto por una pátina de sudor, pero eso no impide que uno tras otro los borrachos al otro lado de la barra se dediquen a piropearla sin descanso.

Javi es músico y toca con su banda en el Doble o Nada una noche a la semana. Es guitarra y también cantante, no estudia y lo único que hace es perseguir faldas, componer, fumar maría de calidad y decorar su cuerpo con tatuajes, cada uno más enrevesado que el anterior.

De tanto fumar, Lía tiene la voz ronca como de camionera adicta al vodka. Algunos lo encuentran sexy, pero Javi no, que se ríe de ella la primera vez que va a pedirle una copa. Es jueves por la noche y el concierto ha acabado antes de lo usual, tal vez porque es época de exámenes y el Doble o Nada está más bien vacío.

Lía le sirve el Cacique cola sin mirarlo y enciende otro cigarrillo. El penúltimo de la noche, porque sólo le quedan dos y siempre reserva uno para fumárselo cuando llega a casa, mientras se pone el pijama y se mete en la cama.

- Te he visto antes.
- Trabajo aquí todas las noches.

Javi asiente y da un sorbo largo a su vaso.

- ¿De dónde es ese acento?
- Del mismo sitio que yo. A Coruña.
- Yo soy de Madrid de toda la vida. De Lavapiés.

Lía sigue sin mirarlo. Sabe que en Lavapiés hay muchos okupas y se pregunta si el tío que tiene delante es uno de ellos, pero no le interesa lo suficiente como para preguntar.

- Tocas bien –dice, más por llenar el incómodo silencio que porque realmente lo crea. No tiene ni puta idea de música.
- Gracias, tía –Javi echa una mirada a su alrededor y suelta un silbido. Además de ellos, en el local queda una pandilla de jovencitas con piercings y melenas de colores imposibles y un par de leales borrachos al final de la barra. Los muchachos, como él los llama, hace rato que han recogido y se han ido a casa, o a cualquier otro bar para seguir la juerga-. Joder, hoy sí que está vacío.

Lía se ahueca el pelo, teñido de rubio platino, con la mano que no sujeta el cigarrillo y asiente. Lo tiene muy liso y largo, y en las capas más cercanas a la nuca es de color negro. Tiene un piercing en el labio inferior, un aro incompleto con una bolita a cada extremo. Lo mueve con la lengua y se la pasa inconscientemente por los labios.

A Javi no le pasa desapercibido el gesto y, ahora sí, lo encuentra sexy. Y constata que la camarera está buena, más de lo que parecía desde el escenario. Sondea las posibilidades y concluye que tiene buenas papeletas para llevársela a la cama, o incluso, y si es muy afortunado, de que lo invite a la suya.

- ¿A qué hora acabas? –pregunta en tono casual, acercándose a ella con la excusa de la música muy alta (un clásico) que el DJ, Marcos, acaba de poner.
- Cuando se vaya el último. Hoy diría que antes que normalmente.
- ¿Me invitas a algo? –esboza su típica sonrisa canalla, ésa que desarma a las fans y las hace dar grititos como si estuvieran en presencia del mismísimo Jagger.

Lía lo mira arqueando una ceja. Alguien ajeno podría pensar que está malhumorada, pero Javi no se rinde y extiende la sonrisa. Finalmente, Lía da su brazo a torcer y desliza la cajetilla hacia él, que la mira interrogante.

- Te invito a un cigarro. Vicky no me deja invitar a nada de lo que hay aquí detrás –explica como disculpándose, señalando las botellas amontonadas a su espalda.

Vicky es la encargada. Javi la conoce bien, demasiado bien. Tiene treinta y pocos y no está nada mal, si no fuera por el detalle de la ropa de cuero y el látigo que tanto le gusta usar.

Se encoge de hombros y lo acepta. Se da cuenta de que sólo hay dos, pero de todas formas coge uno y se pone a rebuscar en los bolsillos de sus pantalones. Puro teatro, claro está: sabe de sobra que no va a encontrar ningún mechero. Siempre los pierde.

Por suerte, Lía se le adelanta y le ofrece el suyo. Javi pone las manos alrededor del pitillo para proteger la llama, a pesar de que, como es obvio, no sopla viento. Una vez encendido, se las ingenia para rozar los dedos de Lía cuando ésta retira el mechero.

El contacto es electrizante. Ambos dan un respingo, sorprendidos por la intensidad del calambre. Javi rompe a reír y da una calada, mientras que Lía se limita a rodar los ojos.

- ¿No vas a beberte eso? –pregunta señalando el Cacique cola.
- Bueno, ya que me has invitado a un cigarro, esperaba poder devolverte el favor.
- ¿Y cómo piensas hacer eso?
- Se me ocurren varias formas.

Su poco original broma consigue que Lía suelte una carcajada. Con una sonrisa y un “Ah, ¿sí?” susurrado, se apoya con el codo en la barra y lo observa con intensidad.

- ¿Y cuáles son esas formas? –dice con su voz ronca. Javi se pregunta cómo sonará cuando gima, como está claro que hará antes de que termine la noche.
- La copa es toda tuya.

Lía se la acaba de un trago y sonríe. Se muerde el labio inferior y su mirada recorre a Javi de la cabeza a los pies y vuelta.

Suenan los primeros acordes de una canción que ambos están seguros de conocer. Los dos miran hacia la cabina del DJ, donde Marcos pincha sin mucho entusiasmo pero aun así con envidiable maestría.

Javi, como músico que es, es el primero en ponerle nombre y autor.

- Bat Out of Hell, de Meat Loaf –indica, señalando a Lía con el cigarrillo ya casi consumido.
- Sí, eso. Me gusta mucho la música, pero tengo muy mala memoria.
- ¿Cómo puede tener mala memoria una camarera?
- ¿Por qué lo dices?
- Bueno, no sé. Todos esos chupitos y cocktails… ¿Te acuerdas de todos?

Lía ríe y se vuelve, haciendo un gesto hacia el cuadro que cubre un buen trozo de la pared. Se trata de una lista de los chupitos y copas que se sirven en el Doble o Nada, cada uno con sus correspondientes ingredientes.

- Siempre que me piden algo raro tengo que mirarlo ahí.
- Pues sírveme algo de eso que tú llamas “raro”, y ponte otro para ti.

La camarera acerca sus ojos miopes a la lista y bizquea ligeramente, notando las lentillas prácticamente implantadas en la córnea, buscando algo que le llame la atención. Por fin encuentra un chupito que le parece apropiado: el “galleguito”.

Javi y Lía se miran a los ojos, separados sólo por los treinta o cuarenta centímetros que mide la barra. Entre ellos, dos vasos de chupito llenos de orujo, el único componente del galleguito. Sonríen y se lo echan al gaznate en un solo gesto, el alcohol quemándoles boca, garganta y esófago a medida que desciende a toda prisa hacia el estómago.

- No está mal, gallega, no está nada mal… -Javi se acoda también en la barra y se acerca a ella-. ¿Vienes a mi casa?

Lía tuerce el gesto, si bien es cierto que cada vez encuentra más hipnotizantes los ojos de Javi. Con la escasa iluminación del bareto no distingue de qué color son, puede que azules o grises, o incluso verdes claros.

- También podemos ir a la tuya, si lo prefieres –se apresura a añadir él, temiendo quizás que no esté interesada en la oferta.
- ¿Y cómo sé que no eres un psicópata que va a matarme después de follar? –porque está claro que van a eso, a follar-. Además, ni siquiera sé cómo te llamas.
- Javi –responde él, ignorando la primera parte-. Y tú eres Lía.
- ¿Eso cómo lo sabes? Acabas de ganar muchos puntos en la parte de “psicópata que va a matarme después de follar”.
- … Tía, llevas una placa en el escote que lo dice.

Lía le da un manotazo en el hombro, pero la carcajada que suelta después desmiente todo el posible enfado que pudiera contener.

- O sea, que me estás mirando las tetas…
- Te acabo de proponer que echemos un polvo, es obvio que te tuve que mirar las tetas para ello –Javi extiende esa sonrisa maliciosa, de conquistador, de rockstar de las calles de Madrid, y se acerca más, flirteando-. ¿Qué me dices?
- ¿Que qué te digo? –Lía parece pensárselo durante unos segundos; finalmente decide-. No creo que esa sonrisa tuya esté acostumbrada a recibir muchas negativas; no seré yo quien le dé una.

Javi aparta los vasos de chupito con la mano, la sonrisa más grande que nunca, y le roba un beso descaradamente mientras la agarra por la barbilla. Es un beso con sabor a tabaco y a alcohol de su tierra natal, un beso de los que dejan sin aliento, de los que se recuerdan cuando te despiertas en medio de la noche cubierta de sudor. Un beso agresivo, que pide más y más y Lía sabe que está totalmente dispuesta a dárselo.

- Pero con una condición.
- ¿Mmmh?
- En mi casa.
- No problem –Javi vuelve a besarla de manera entrecortada, intercalando palabras entre trozo y trozo de lengua-. Like a bat out of hell I’ll be gone when the morning comes –promete, parafraseando un verso de la canción que hace tiempo que terminó-. Cierra este antro y vámonos ya, gallega.

Blablabla I'm insane

Mon, 21 Sep 2009 18:18:23 GMT

Lo dicho, estoy loca y completamente enamorada de esta tabla de lajugueteria

Demasiadas ideas en la mente y tal... En este caso empiezo una historia llamada Restos del naufragio (nombre sacado de La chica del tirso de Pereza) y no tiene claim porque, básicamente, sólo cuenta la historia de dos personas, con algún que otro cameo.

1. “Nothin' to do and nowhere to go”
(I wanna be sedated) The Ramones

2. “Boy, I'm gonna be mean"
(Paradise city) Guns n’ Roses

3. “Surely your time will come as in heaven, as in hell”
(The guns of Brixton) The Clash

4. “I don't care about you”
(Friday, I’m in love) The Cure

5. “With no loving in our souls and no money in our coats”
(Angie) The Rolling Stones

6. “Never thought I’d see your face the way it used to be”
(Ten years gone) Led Zeppelin

7. “We're all the same whatever we do”
(Everyday people) Joan Jett

8. "I found an island in your arms"
(Break on through) The Doors

9. "Don't know what I want but I know how to get it"
(Anarchy in the UK) Sex Pistols

10. "I feel stupid and contagious"
(Smells like teen sprirt) Nirvana

11. "You shout and no one seems to hear"
(Brain damage) Pink Floyd

Isn't it lovely?

Viñeta III

Wed, 16 Sep 2009 19:28:24 GMT

Muy corta para lo que os tengo acostumbrados, I know.

Fandom: El Cuervo y la Serpiente (historia original).
Claim: Zoe&Veronica.
Tema: 26. Interminable.
Palabras: 179.
Notas: también está sin betear, para no variar. Please, please, PLEASE: reviews.

(tabla)

Normalmente era Veronica la que conducía. La ventanilla de su lado bajada y el codo izquierdo apoyado en ella, los dedos sosteniendo lánguidamente un pitillo mientras la mano derecha, apoyada en el volante, era la que guiaba. Zoe, sentada a su lado, dormitaba o buscaba una emisora de música decente en el dial, por lo general sin mucho éxito.

Pero, a veces, la morena la hacía detenerse en la primera gasolinera que vieran y se intercambiaban los papeles. Zoe conducía de manera insegura, pero le gustaba y ya estaba acostumbrada a los comentarios del tipo “Mi abuela conduce más rápido que tú” de V.

A Zoe le gustaba coger el coche y meterse en interminables autopistas, observar las imponentes líneas de asfalto de la red de carreteras estadounidense e imaginar que nunca iba a volver. Sabía que era estúpido, porque siempre volvía (Zoe siempre volvía), pero cuando la luz del sol era tan intensa que se reflejaba en el asfalto y lo hacía brillar, dándole el aspecto de un material de otro planeta, Z creía que todo era posible.

El que la sigue la consigue

Mon, 14 Sep 2009 20:01:40 GMT

Y como yo la seguí, la conseguí. This is me on LB: Macarena O.

Próximamente más viñetas de El Cuervo y la Serpiente *dances*

Help!

Sun, 13 Sep 2009 13:51:37 GMT

Anybody here on Lookbook? I'm really interested in getting in and I've already filled the application form, but it'd be much easier if a current member invited me.

Thank you ♥

Edit: I'M IN!!!!!!!!!!!

Viñeta II

Fri, 11 Sep 2009 23:51:05 GMT

Aquí está la segunda viñeta, que responde a la vez al prompt 06. Mañana de la tabla de 30vicios y al reto nº 4 del primer nivel en torre_eidos.

Fandom: El Cuervo y la Serpiente (historia original).
Claim: Zoe&Veronica.
Tema: 06. Mañana.
Palabras: 1.003.
Notas: ésta también está sin betear. Please, please, PLEASE: reviews.

(tabla)

Era temprano; hacía poco que el sol se había alzado sobre el horizonte. Veronica llevaba ya un tiempo despierta. Se había duchado y vestido en el más absoluto silencio, procurando no despertar a Zoe, pero de alguna manera ésta había percibido la falta de calor humano a su lado en el colchón y había regresado con un ejercicio de fuerza de voluntad de los dominios de Morfeo.

Veronica sabía que a su compañera le costaba un buen rato recuperar el pleno control de sus facultades (o todo el control de ellas que podía tener Zoe) tras despertar; por eso la dejó desperezarse y levantarse con la calma que la caracterizaba. Mientras tanto, Veronica liaba un cigarrillo con la maestría que años de experiencia le proporcionaban, lo encendía con el Zippo grabado que era una de sus posesiones más preciadas (regalo de la misma chica atontada que vagaba por la habitación como si no supiera dónde estaba; Veronica pensó que probablemente así era) y le daba un par de caladas, sentada en la silla en la que la noche anterior había bebido whisky hasta perder el contacto con la realidad.

Una vez que Zoe se hubo vestido y arreglado (algo que, en su caso, consistía en pasarse un peine por el pelo y revolvérselo un poco para no parecer una “pija obsesionada con su aspecto”), recogieron sus maletas y salieron de allí. Recorrieron los lúgubres corredores del motel hasta llegar a la recepción, si es que merecía tal nombre, que consistía en un escritorio con un timbre y un hombre joven con el pelo engominado situado detrás.

A su espalda, colgaba de la pared el casillero con las llaves de las habitaciones. Veronica le tendió la suya (la número 13; ninguna de las dos era supersticiosa y, aunque lo fueran, ambas habían tenido ya suficiente mala suerte como para cubrir el cupo de toda su vida) y le preguntó dónde podían desayunar. El hombre gruñó y su mirada se posó en la cicatriz de Veronica, pero no dijo nada al respecto.

En su lugar, les indicó un bar de carretera en el que servían café y donuts. Estaba a un par de kilómetros, pero sin su ayuda no lo habrían encontrado nunca.

Veronica aparcó el coche de alquiler en el polvoriento patio del bar y arrastró a Zoe, que había apoyado la cabeza en la ventanilla y parecía en trance, fuera del vehículo.

Cuando entraron en el local, fueron objeto de todas las miradas. Sólo había un par de clientes, hombres, probablemente camioneros que habían pernoctado en el mismo motel que ellas y que ahora se disponían a retomar la ruta. Tras la barra, una mujer de mediana edad que parecía avejentada por el trabajo, con rizos rubios y la clase de modales descarados que hacía las delicias de clientes como los suyos.

La camarera les lanzó una mirada hosca mientras apartaba un vaso que había terminado de limpiar sin mucho brío y cogía otro. Veronica se acercó a ella, sabiendo que la visión de dos chicas como ellas era, cuanto menos, desconcertante.

Zoe levantaba por poco un metro y medio del suelo, y su peligrosa delgadez la hacía parecer aún más menuda. Sin embargo, algo insondable en sus ojos azules y en las arrugas de la frente que el espeso flequillo tapaba parcialmente insinuaba que no estaba indefensa, ni mucho menos.

Por su parte, Veronica era alta, y la cicatriz que exhibía en la mejilla, unida a la cazadora de cuero negra y a las baqueteadas Doc Martens, le daba cierto aire de dura, de alguien dispuesto a hacer cualquier cosa por conseguir sus objetivos. Los que la conocían de verdad sabían que no era pura fachada.

- Un capuccino y un espresso, por favor –le dijo a la rubia, tomando asiento frente a ella-. ¿Qué quieres, Zoe?

La morena echaba un vistazo a la bollería industrial que se exhibía en la barra. Tenía los labios curvados en una imperceptible mueca de asco que Veronica conocía muy bien. Le propinó un manotazo en el codo, instándola a elegir.

- Un croissant –masculló por fin, como si le costara esfuerzo.
- Yo tomaré dos donuts de chocolate –Veronica sacó un arrugado billete de diez dólares del bolsillo y lo puso sobre la barra, esperando que fuera suficiente. La rubia no protestó, sino que se limitó a cogerlo, así que supuso que sí.

Veronica dio buena cuenta de su desayuno mientras esperaba la llegada de la camarera con los cafés. El espresso era suyo y el capuccino, para Zoe. Por el rabillo del ojo vigilaba a su compañera, que había cogido el croissant y se entretenía dándole vueltas entre los finos dedos.

- ¿Te lo vas a comer o no? –preguntó finalmente Veronica, tratando de no sonar exasperada ya de buena mañana.
- No tengo hambre –y puso el croissant sobre la barra y lo apartó de sí.

Veronica lo cogió y se lo plantó en la mano.

- Pues me da igual –dio un sorbo al espresso, por si le daba fuerzas.
- He dicho que no tengo hambre –la voz de Zoe tenía ese molesto tono de niña pequeña empeñada en hacer su voluntad.
- Y yo he dicho que me da igual. Te lo vas a comer sí o sí. Estás en los putos huesos, joder, quiero decir más que nunca, porque ni que fuera una novedad. Es que estás más delgada que cuando te conocí, hostia.

Esa sutil referencia al pasado común de ambas, que a un observador cualquiera le hubiera parecido totalmente casual, pilló desprevenida a Zoe. Dubitativa, observó el croissant y a Veronica alternativamente. La mirada de ésta habría podido fundir hierro.

- ’kay. Pero sólo porque estoy demasiado cansada como para discutir –furibunda, sumergió el croissant en la nata del capuccino y le dio un mordisco pequeño, de prueba.

Veronica esbozó una sonrisa rápida y se arrellanó en el taburete, mientras se acababa el café y se disponía a afrontar la batalla épica de Zoe contra su desayuno.

Graphicking

Thu, 10 Sep 2009 00:19:23 GMT

In love with every single photograph at weheartit.

Credit & comment, please!

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Primera viñeta

Wed, 09 Sep 2009 00:11:54 GMT

Aquí está la primera viñeta de esa historia que mencioné hace un par de días, El Cuervo y la Serpiente. No está beteada ni nada (más que nada porque no encontré a nadie dispuesto =P), pero la verdad es que la mayor parte de mi vida escribía sin beta y tampoco me iba tan mal. Así que ale~

By the way, hace realmente mucho que no escribo 'en serio', por decirlo de alguna forma, por lo que me haría mucha ilusión que lo leyerais y me dierais vuestra sincera opinión. Tanto como si lo amáis como si queréis tirarme tomates por haberlo escrito, I'll appreciate it.

Fandom: El Cuervo y la Serpiente (historia original).
Claim: Zoe&Veronica.
Tema: 29. Irreversible.
Palabras: 1.495.
Notas: como ya dije, sin betear. Un poco largo, pero es que me lié a escribir y no podía parar. En realidad no se menciona la palabra 'irreversible' en sí, pero creo que el concepto queda claro.
Esta viñeta es a modo de 'introducción' de las dos protagonistas. Hope you'll like them.

(tabla)

Zoe contempló a Veronica mientras ésta se quitaba la ropa, sin ningún tipo de pudor, frente a ella. La luz del sol poniente se filtraba a través de las ligeras cortinas de la ventana que Veronica tenía a su espalda y pintaba luces y sombras de color dorado en su piel blanca.

Zoe conocía muy bien el cuerpo de su amiga, tan bien que podría dibujarlo con los ojos cerrados y no se dejaría ni un detalle. Veronica tenía el pelo rubio oscuro, no un rubio brillante de artista de cine ni un rubio platino de ciudadana nórdica, sino un rubio mate que en lugar de reflejar la luz parecía absorberla por completo. Lo llevaba largo, hasta la mitad de la espalda, casi siempre sin peinar. Los ojos eran de color pardo y muchas veces aparecían como empañados y, por tanto, más oscuros. La gente que no la conociera podría decir que era propensa a las lágrimas, pero Zoe, que la conocía mejor que a sí misma, sabía que era por las sustancias ilegales que guardaba en un apretado paquetito de papel de plata bajo el colchón.

Zoe resiguió mentalmente la cicatriz que Veronica tenía en la mejilla izquierda. Había sido cosida con tanta pericia por un joven cirujano que se había enamorado de la paciente nada más verla que parecía como si hubiera una pequeña pluma allí posada. Zoe la encontraba hermosa. Al ser blanca, como son las cicatrices que ya tienen algunos años, no destacaba demasiado en la pálida tez, pero Veronica tampoco hacía nada por ocultarla. Eso la diferenciaba de Zoe, que también tenía su propia cicatriz en la cara, justo encima del labio, el tipo de cicatriz que deja el mordisco de un perro (un pitbull, para ser exacta). De manera inconsciente, solía taparse la marca con la mano cada vez que alguien la miraba fijamente, a pesar de que era tan leve que había que acercarse mucho para verla.

Veronica se desabrochó el sujetador y lo dejó caer a un lado con desinterés. Desde luego, era mucho más curvilínea que ella misma, constató Zoe por enésima vez desde que la conocía. Toda ella se componía de curvas, desde las caderas hasta los pechos, pasando por el gran tatuaje en forma de serpiente que le adornaba el abdomen.

La cola del animal nacía a la altura de la clavícula, recorría el pecho izquierdo de la mujer y avanzaba bordeándolos hasta llegar al lado contrario, donde comenzaba a descender en imparable zigzag hasta la cadera derecha, donde se aposentaba el cuello, por llamarlo de alguna manera. La cabeza se lanzaba como una flecha hacia el ombligo y el piercing que en él brillaba, el cual parecía sostenido por la bífida lengua.

A pesar de la cantidad de ocasiones en que la había visto desnuda, Zoe nunca dejaba de asombrarse de la habilidad del tatuador. Todas las escamas de la serpiente estaban perfectamente definidas y se dividían en franjas, cada una de un color diferente: negro, rojo y amarillo. Era una serpiente coral, y parecía moverse a medida que Veronica también se movía hacia la cama, lo que le daba una inquietante apariencia de vida.

Zoe se puso la camiseta que utilizaba para dormir, una prenda amplia y ligera de color gris con el Monstruo de las Galletas impreso, y se deslizó en el interior de la cama de matrimonio que compartía con Veronica. Su amiga estaba boca arriba, con una mano apoyada sobre la cabeza de la serpiente, y respiraba acompasadamente mientras miraba al techo. Zoe pegó la espalda a su costado derecho (siempre dormían así: Zoe en el lado izquierdo y Veronica en el derecho) y se hizo un ovillo, adoptando una posición fetal, la única en la que era capaz de dormir.

Aún no había anochecido del todo, pero se habían levantado realmente temprano y estaba cansada. Zoe siempre estaba cansada. Por eso, no notó durante mucho tiempo la mano de Veronica, que le acariciaba el pelo oscuro con ternura, como hacía cada noche hasta que Zoe caía dormida.

*

Era noche cerrada y hacía bastante que Zoe dormía. Por la suavidad con la que su pecho subía y bajaba Veronica dedujo que no sufría ninguna pesadilla, lo cual era bueno. Le lanzó una mirada llena de cariño y cargada de significado antes de salir con todo cuidado de la cama, sin hacer un solo ruido ni alterar la posición del colchón ni un centímetro.

Veronica siempre dormía así, casi desnuda. Lo único que respetaba eran las bragas, que aquella noche eran esas de encaje negro que tanto le gustaban a Zoe (y, a decir verdad, a cualquiera que llegara lo suficientemente lejos como para verlas). Llevaba haciéndolo desde que era una adolescente loca y autodestructiva y, como aún lo era, todavía lo hacía.

Abrió el minibar de la sencilla pero limpia habitación que habían encontrado en aquel motel de carretera. No había mucha variedad y no pudo distinguir ni una sola marca buena, pero a Veronica le traía sin cuidado la calidad. Cuanto peor fuera el licor, más pronto surtiría efecto y, cuanto antes sucediera eso, antes olvidaría Veronica.

Beber para olvidar sonaba a tópico y Veronica lo sabía. Sin embargo, siempre había creído que los tópicos reflejaban de forma bastante fiel, si bien algo simplificada, la realidad.

Claro que no había ningún tópico que explicara la situación en la que Zoe y ella se hallaban envueltas. No era el tópico de ‘dos amigas que descubren que son más que simplemente amigas’, porque había muchos más matices que ni siquiera ellas dos captaban por completo. Por eso Veronica llenó el vaso de cristal que había sobre el minibar, lo llenó hasta arriba y lo apuró hasta la mitad antes de sentarse para observar a su durmiente y peculiar compañera de dormitorio, de cama y de vida.

Lo primero y tal vez lo único que verdaderamente llamaba la atención en Zoe era su extrema delgadez. Era tan flaca que, tanto si estaba quieta como si se movía, se le notaban huesos y aristas por todas partes: la clavícula, la cadera, los omóplatos. A algunas personas les producía una sensación de desasosiego y hasta temían tocarla o abrazarla, por si se rompía entre sus brazos. Pero Veronica no era ‘algunas personas’. Veronica había aprendido a amar todas y cada una de las líneas rectas y extremos de huesos protuberantes que había en Zoe.

El pelo de su amiga, castaño y liso, apenas era lo suficientemente largo como para taparle la nuca. En lugar de eso, se aposentaba allí en precario equilibrio, como si en lugar de cubrirle la piel estuviera acariciándosela. El resto crecía un poco más largo, rebasándole la mandíbula. Su tono hacía juego con el de su piel, morena tanto en verano como en invierno, que nunca jamás enrojecía, bajo ninguna circunstancia. Eso, sabía Veronica, a veces hacía desconfiar a las personas, pues hay quien no confía en aquellos cuyo rostro no trasluce sus sentimientos.

Sin embargo, ella sabía de buena mano que Zoe era perfectamente capaz de expresar sus emociones. Simplemente, el conjunto de sus rasgos no tenía gran variedad de expresiones. Sobre ellas siempre dominaba la de cansancio, como evidenciaban los círculos morados que rodeaban de manera perpetua sus ojos azules. No era un azul de los que inspiran canciones de amor (no eran los ojos de Bette Davis), no era de esos azules eléctricos y brillantes que captan todas las miradas. Pero a Veronica le gustaba ese azul y eso era lo que contaba.

Aunque Zoe se encontraba acurrucada dándole la espalda, Veronica no necesitaba verle la cara para ser perfectamente capaz de perfilar su nariz, griega en su comienzo y respingona hacia el final, todo cartílago, con la aleta derecha adornada por un pequeño aro de plata. Justo debajo, sobre el labio superior, la cicatriz que le había dejado el pitbull. A Veronica le gustaba tomar el rostro de Zoe entre sus manos y acariciarle esa cicatriz, que era un permanente recordatorio de que, por mucho que conocieras a un animal (irracional o no), nunca debías fiarte. A veces lo que parecía un beso cariñoso podía acabar necesitando tres puntos en urgencias.

Zoe, al igual que Veronica, también tenía un tatuaje. No era nada planeado; sencillamente, ambas se habían hecho uno. En lugares distintos y por razones también distintas, pero el resultado era el mismo. En el caso de la bella durmiente, se trataba de un cuervo esculpido en tinta negra y sólo negra sobre el omóplato izquierdo. El artista había conseguido dar al ave una mirada de suspicaz inteligencia, y en los detalles de su pico cerrado Veronica creía adivinar en ocasiones el amago de una sonrisa taimada.

Se terminó el vaso de whisky y se sirvió otro con rapidez. Aún harían falta un par de copas más para que la visión se le emborronara lo suficiente como para poder tenderse en la cama, junto a Zoe, y dormir tranquila. Borracha, sí, pero tranquila.

Writing again

Sun, 06 Sep 2009 10:00:09 GMT

Vuelvo a escribir, aunque parezca imposible. Tal vez haya perdido algo de práctica, por lo que necesito a alguien que se ofrezca a betearme las viñetas. Se trata de una historia original que se me ocurrió mientras estaba en Turquía estas dos últimas semanas con mis padres. Estambul me inspiró enormemente, aunque la ciudad en sí no tiene nada que ver con la historia, al menos de momento. Su título es El Cuervo y la Serpiente, pero revelar el porqué de ese nombre tan pronto le quitaría gracia al asunto. Sus protagonistas son dos chicas de veintitantos llamadas Zoe y Veronica, y el resto... bueno, ya lo veréis.

Para ayudarme cogí esta tabla, la Tabla Oculta, de 30vicios, que me encantó:

01. Súbito	02. Violeta	03. Pretexto	04. Interruptor	05. Lágrimas
06. Mañana	07. Ladrón	08. Salto	09. Conveniencia	10. Cadenas
11. Extraño	12. Tentación	13. Trampa	14. Sigilo	15. No más
16. Llamada	17. Desaparición	18. Marchita	19. Pendiente	20. Dominio
21. Debería	22. Recelo	23. Error	24. A solas	25. Presencia
26. Interminable	27. Simple	28. Llave	29. Irreversible	30. Era

Chorradas I

Sun, 19 Oct 2008 10:53:09 GMT

Tía, ¿alguna vez miraste a alguien a los ojos y sentiste que estás hecha para pasar el resto de tu vida a su lado? Yo sí. Era él. Y ahora ya no está. Y una parte de mí se fue con él cuando lo desconectaron de aquella máquina. Por eso sé que nunca volveré a estar completa del todo, que nunca volveré a ser feliz.

Photo by AmericanLink

Foto IV

Sun, 12 Oct 2008 17:23:44 GMT

perder o ganar es sólo una cuestión de estilo.

Mi cámara murió ayer. Descanse en paz.

Foto III

Mon, 06 Oct 2008 13:59:10 GMT

i saw her standing there.

Foto II

Mon, 29 Sep 2008 19:06:48 GMT

comoungatosubidoalaazotea

Yo debo de tener vocación de modelo, porque no es normal lo mucho que me gusta hacerme fotos.

Y con esto y un bizcocho, me voy a seguir estudiando.

P.S. Spore es un vicio total y absoluto, dudes.

Sexta viñeta

Tue, 23 Sep 2008 15:56:48 GMT

Fandom: historia original.
Claim: Layla Cornwell.
Tema: 19. Rayo de sol.
Palabras: 251.
Notas: beteado por jheans. ¡Gracias pritty!
(tabla)

Taylor Sanders, la víctima de la violación, se sentó frente a Layla, al otro lado del escritorio de madera de caoba que era la pieza de mobiliario más grande de su despacho. La fiscal la observó durante medio minuto, buscando hacerse una idea lo más rápida y acertada posible de la persona para quien iba a conseguir justicia, o algo lejanamente parecido, porque si la justicia existiera, pensó, esos dos cabrones estarían muertos y ardiendo lenta y para toda la eternidad en el infierno (de nuevo, si existiera).

Taylor, hija de una generación perdida, era una chica algo más baja que la propia Layla, de piel oscura y largas trenzas que repicaban como campanas al chocar unas contra otras. La mujer tenía que reconocer que su vestimenta no la señalaba precisamente como puritana: una simple camiseta de tirantes muy escotada que revelaba más de lo que escondía y un par de vaqueros anchos y demasiado bajos que permitía leer la inscripción de su tanga. Eat me.

Pero entonces, si, como Layla, eras capaz de levantar la mirada de sus tetas, te encontrabas una carita delgada a la cual no podías echar más de dieciséis años, aunque ya tuviera los veinte cumplidos; un par de labios gruesos, tan mordidos y apretados que se habían vuelto una fina línea blanca; y sus ojos. Como agujeros negros, absorbían toda la luz de su alrededor, no reflejaban ni un rayo de sol. Vacíos, despojados de brillo, de esperanza, de futuro.

Era deber de Layla devolvérselo.